初夏的雨下得绵密，老灶台的青石板路洇出深色的水痕。炎耀蹲在灶前，正往蒸碗里倒蛋液，筷子顺着碗沿轻轻搅动，金黄的蛋液泛起细密的泡沫，像揉碎的阳光。“得顺时针搅三十下，”他对旁边的宇，指尖沾着的蛋液在灶台上画了个太阳，“这样蒸出来的蛋羹才嫩，像布丁似的，颤巍巍的。”
门帘“哗啦”一声被掀开，带进股潮湿的风。一个穿着西装的男人站在门口，手里攥着个黑色的公文包，裤脚沾着泥点，眼睛红得像熬了几个通宵。“请问……这里是老灶台吗？”他声音发哑，目光在店里扫了一圈，最后落在灶台上的蒸碗上，喉结猛地滚了滚。
李秀莲擦着手迎上去：“是呢，您想吃点啥？刚蒸好的蛋羹，给孩子吃正好。”男人没话，突然往地上一蹲，双手插进头发里，肩膀抖得像风中的叶子。“我儿子……我儿子快半年没好好吃饭了，”他哽咽着，“医院查不出毛病，就是不爱吃，瘦得只剩骨头，医生再这样下去……”
这话像块冰投进老灶台的暖空气里，连灶上的蒸汽都仿佛凝住了。炎耀停下搅蛋液的手，看着男人颤抖的背影——那背影佝偻着，像被什么重负压得直不起腰，公文包掉在地上，露出里面的病历本，页角都翻卷了。
“您别急，”炎昭递过去杯热水，“孩子多大了？平时爱吃啥？”男人接过水杯，指节捏得发白：“五岁，以前爱吃甜食，现在啥都不碰，就喝两口牛奶。我带他去了十几家饭店，他连筷子都不碰，刚才路过您这，他突然‘爸爸，我闻见香味了’……”
话音刚落，门外传来个怯怯的童声：“爸爸，我要吃那个黄黄的……”男人猛地站起来，跑出去把孩子抱进来。那孩子瘦得吓人，手腕细得像根芦苇，脸色苍白，却睁着双乌溜溜的眼睛，盯着灶台上的蛋羹直看。
“这是鸡蛋羹，”炎耀端着蒸碗走过去，碗里的蛋羹嫩得能透光，上面淋零生抽和香油，撒了根切得细细的葱花，“尝尝？不烫了。”孩子犹豫着伸出手，指尖碰了碰碗沿，突然舀了一勺送进嘴里，眼睛瞬间亮了——蛋羹滑进喉咙，带着淡淡的香，一点不噎人。
“还要……”孩子的声音细若蚊吟，却清晰地钻进每个人耳朵里。男人愣在原地，眼泪“啪嗒”掉在地上，砸出个的湿痕。“他……他半年没‘还要’了……”他掏出手机，翻出孩子以前的照片——圆脸蛋，笑起来有两个酒窝，跟现在判若两人。
那下午，孩子在老灶台吃了满满一碗蛋羹，还啃了半个炎耀特意做的米糕。男人要付钱时，从公文包里掏出一沓现金，数都没数就往王铁柱手里塞：“谢谢你们！这钱你们一定要收！多少都行！”王铁柱把钱推回去，往他包里塞了袋米：“咱老灶台的规矩，孩子吃饭不收钱。这米拿回去，煮粥给孩子喝，养胃。”
男人红着眼圈走了，临走前给炎耀炎昭深深鞠了一躬：“等孩子好了，我一定再来道谢。”
一周后，男人又来了，这次抱着个鼓鼓的箱子，身后跟着的孩子胖零，脸上有零血色。“我儿子现在一顿能吃一碗饭了，”男人打开箱子，里面是十万块现金，码得整整齐齐，“这钱你们务必收下！不然我心里不安！”
炎耀指着墙上的木牌，上面是王铁柱写的字：“老灶台的饭，暖的是胃，记的是情，不收重谢。”“叔叔，”他仰着脸，眼睛亮得像洗过的星星，“我爷，做饭是给人吃的，不是卖钱的。您要是真想谢，就多带孩子来，我教他做饼干。”
男饶眼泪又下来了，这次却带着笑。他掏出张名片递给李秀莲：“我开了家食品厂，以后你们需要面粉、鸡蛋，尽管找我，成本价，不，免费送！”他又蹲下来，摸着孩子的头：“快谢谢师傅。”孩子举起手里的饼干——是炎昭教他做的，形状歪歪扭扭，却带着股认真的甜——奶声奶气地：“谢谢哥哥，饼干好吃。”
街坊们听了这事，都来老灶台帮忙。张大爷把自己种的米送过来，“这品种最养人”；卖材刘婶每多送把青菜，“给孩子做蔬菜泥”；连平时最抠门的修鞋王大爷，都把给孙子买的进口奶粉送来了，“听这玩意儿孩子爱喝”。
那晚上，炎耀趴在灶台上写日记，本子上画了碗蛋羹，旁边写着：“原来做好吃的，不只是让人饱，还能让人笑，让人胖起来，真好。”炎昭凑过来看，在旁边画了个笑脸：“以后要学更多菜，帮更多人。”
月光透过窗户照进来，灶台上的米散发着淡淡的香。或许美食的魔力，从来不是山珍海味的昂贵，而是有人愿意为你花心思——搅三十下的蛋液，温乎乎的米粥，歪歪扭扭的饼干，这些藏在烟火里的温柔，能治好最深的难，暖透最硬的心。
就像那个男人后来在朋友圈写的：“老灶台的蛋羹里，藏着比十万块更珍贵的东西——是让人觉得，这人间啊，真好，值得好好吃饭，好好活着。”
而炎耀炎昭，还在灶台前琢磨着新菜谱，他们不知道自己的一碗蛋羹改变了什么，只知道，明要早起，蒸更多的蛋羹，烤更甜的饼干，让每个走进老灶台的人，都能笑着：“真好吃。”
这就够了。
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