硝烟终于散尽了，空气里却还残留着火烧和血腥混合的、令人作呕的甜腻气味。焦黑的土地上空，那面联邦的旗帜有气无力地耷拉着，原本鲜亮的蓝色被烟尘熏得发污，上面似乎还沾着些洗不掉的深色痕迹。谢十三站在一片断壁残垣中间，脚下是烧成炭的房梁和破碎的瓦砾。仗打完了，他亲手带人平定了叛乱，可心里头却像是被挖走了一块，空落落的，灌着冷风。他比谁都清楚，刀枪能杀退看得见的敌人，却挡不住人心里头那种对一切都觉得没指望、连活着都嫌累的“虚无论调”。那东西，比最凶悍的敌军还难对付。
他下了几道让人瞠目的命令：把隔离区的高墙拆了，允许之前被驱赶的不同政见者回来，甚至，把联邦大会的地址，就定在了这片刚打过仗、焦土还没凉透的旧战场上。
开会那，色阴沉。没有主席台，谢十三就站在一块稍微平整些的废墟高地上，下面黑压压站着一片人，有穿着旧军装的，有衣衫褴褛的平民，眼神里都带着警惕、麻木，还有深深的怀疑。风刮过废墟，呜呜地响。
谢十三开口，嗓子有些沙哑，没什么慷慨激昂的调子，倒像是个累聊人在唠家常：“以前，咱们总觉得，拳头硬、规矩严，就能把大家拧成一股绳，下就太平了。”他顿了顿，目光扫过下面一张张或熟悉或陌生的脸，“可这仗打下来，房子塌了，人没了，才明白过来，人不是地里的庄稼，不能光想着怎么整齐划一。每个人，都是活生生的，有爹娘，有儿女，会哭会笑，怕死也想活。”
他讲起巷战时那个为了半块饼子冲进火海再没出来的半大孩子，讲起一个老兵死前攥着的、女儿写的歪歪扭扭的信，讲起那些被双方的炮火一同碾碎的、连名字都来不及问的平民。他没有指责谁，只是把这些血淋淋的、具体的“人”摊开在大家面前。
下面起初死寂，有人别过脸去，有人暗暗攥紧了拳头。但听着听着，有压抑的抽泣声从角落里传出来，接着，越来越多的人红了眼眶，低下了头。紧握的拳头，不知不觉松开了。
“……往后的日子，”谢十三的声音提高了一些，带着一种近乎疲惫的坚定，“咱们得换种活法。不是谁压着谁，不是谁怕着谁，是得学着……容得下别人，也信得过自己。这日子，是咱们每个人一过出来的，得有点人味儿，得有点盼头。”
话讲完了，掌声稀稀拉拉，不算热烈，但拍得实在，像是要把心里的憋闷都拍出来。
人渐渐散了，谢十三独自在废墟里深一脚浅一脚地走着。在一个半塌的灶台边，他看见一个瘦的、衣衫破烂的姑娘，正怯生生地看着他，手里紧紧攥着一朵从碎砖缝里钻出来的、叫不上名字的淡紫色花。
谢十三蹲下身，尽量让自己看起来不那么有压迫感：“这花，有名字吗？”
姑娘摇摇头，声音细得像蚊子：“没名字。但它可厉害了，从这么硬的地方都能长出来。”她把花往谢十三面前递凛。
谢十三心地接过那朵花，花瓣单薄，却透着一股顽强的生气。他笑了笑，把花轻轻放回姑娘手里：“它喜欢你，你好好养着它。看着它，心里就能亮堂点。”
姑娘紧紧握住花，脏兮兮的脸上第一次露出零笑容，用力点零头。
谢十三站起身，看着姑娘跑远的背影，又望向远处那些正在清理废墟、开始搭设简易窝棚的人们。路还长着呢，千头万绪，难处一堆。但他心里那点因为迷茫而生的寒气，好像被那朵野花和那点零星却实在的掌声，驱散了一些。
他深吸一口气，不再看那片焦土，转身走向那些忙碌的人群。日子总得过下去，只要人心里那点念想不灭，这日子，就能熬出个头来。
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