父亲终究没能等到儿子在他耳边多一句话。那个沉默了一辈子的男人，在陆平回来后的第二凌晨，在仪器一声拉长的、绝望的蜂鸣中，彻底归于永恒的寂静。
葬礼简单得近乎潦草。镇上的习俗，邻里帮衬着，在老屋堂屋里设了简单的灵堂。父亲的遗像还是几年前办身份证时拍的黑白照，表情木讷。陆平穿着临时买来的劣质黑西装，麻木地向前来吊唁的寥寥几位乡亲鞠躬还礼。耳边是零星的叹息和低语：“老陆头苦了一辈子…”“唉，平这孩子回来得及时…也算送了终。”“以后这娃可咋办？”
“咋办？”陆平脑子里一片空白。他机械地重复着鞠躬的动作，目光空洞地望着父亲遗像上那张刻板的脸。悲伤像是被冻住了，沉甸甸地压在心底，却流不出泪。更多是茫然，一种被连根拔起后悬在空中的虚无福都市的流水线生活像一个褪了色的噩梦，而眼前这个他拼命想逃离的故乡，如今只剩下一间摇摇欲坠的老屋和一个冰冷的牌位。他该去哪里？又能去哪里？
葬礼结束，帮忙的邻里散去，老屋彻底沉寂下来，只剩下令人窒息的空旷和死寂。空气里还残留着香烛纸钱燃烧后的呛人味道，混合着老房子特有的潮湿霉味。阳光透过糊着旧报纸的窗户格子照进来，光柱里尘埃飞舞，更添几分萧索。
陆平把自己关在父亲生前住的那间屋。屋里陈设简陋得可怜：一张挂着发黄蚊帐的硬板床，一个掉了漆的老式衣柜，一张摇摇晃晃的方桌，桌上一盏积满油垢的煤油灯，角落里堆着些农具。这就是父亲全部的世界。
他得收拾遗物。这念头像一道冰冷的指令，让他不得不行动起来，以对抗那几乎要将他吞噬的虚无。
打开衣柜，里面是几件洗得发白、打着补丁的旧衣裤，叠得整整齐齐，散发着一股樟脑丸和旧布混合的气味。抽屉里是一些零碎：几枚生锈的铁钉、半卷麻绳、一盒受潮的火柴、几张泛黄的粮票（早已作废）、一个用红布包着的布包，里面是几枚袁大头——大概是父亲仅有的“积蓄”。
每一样东西都带着父亲生活过的痕迹，冰冷而沉重。陆平的动作近乎机械，把这些东西分门别类地归拢，准备该扔的扔，该留的留。他的心像蒙着一层厚厚的灰，感觉不到太多悲伤，只有一种沉甸甸的疲惫和空洞。
最后，他的目光落在了床底下。那里塞着一个落满厚厚灰尘的旧木箱。箱子不大，约莫半米长，深褐色，表面没有任何花纹，木头纹理粗糙，边角的包铁早已锈迹斑斑。
这箱子有点眼熟，似乎时候见过，但一直被父亲塞在床底最深处，从未见他打开过。里面是什么？旧衣服？还是些更没用的杂物？
陆平费零力气才把沉重的箱子拖出来。灰尘呛得他咳嗽了几声。箱子没有上锁，只有一个老式的铜搭扣，也生了绿锈。他拨开搭扣，用力掀开箱盖。
一股更浓烈的、混合着陈年木头、灰尘和淡淡霉味的气息扑面而来。
箱子里的东西不多，也并非他想象的衣物。首先映入眼帘的，是几张泛黄得厉害的黑白照片，随意地放在最上面。陆平拿起一张，照片有些模糊，但能看出上面是一个穿着对襟粗布褂子的年轻人，约莫二十出头，剃着平头，身形精瘦但站得笔直，眼神里带着一种陆平从未在父亲身上见过的、近乎锐利的光。年轻人摆着一个奇怪的姿势，像是扎着马步，一手握拳收在腰间，一手向前探出，五指微张。背景是模糊的院墙，似乎是…老屋的院子？
陆平的心猛地一跳。这眉眼轮廓…是父亲！年轻时的父亲！照片右下角用钢笔写着几个模糊的字：“庚申年夏 习拳留念”。庚申年…那是四十多年前了。
父亲…练过拳？
他难以置信，又急忙拿起另外几张照片。有的还是那个姿势，有的换成了另一个类似弓步出拳的动作，照片里的父亲眼神专注，动作虽然有些生涩，但那股子精气神，与陆平记忆里那个沉默佝偻、被生活压弯了腰的父亲判若两人！
照片下面，是一本用深蓝色土布仔细包裹着的册子。布面已经洗得发白，边角磨损严重。
陆平的心跳莫名地快了起来。他深吸一口气，心翼翼地解开布包上的活结，一层层掀开那柔软的旧布。
里面露出一本线装的、页面严重泛黄的旧笔记本。封面没有书名，只有用毛笔写的三个遒劲有力、墨色深沉的大字：
八极拳谱。
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